LA HOSPITALIDAD MARROQUÍ EN LAS ESTACIONES

Si hay algo que caracteriza al pueblo marroquí es, sin duda, su hospitalidad. Una hospitalidad a menudo difícil de entender cuando, desde Occidente, viajas a Marruecos por primera vez y no te cuadra que la gente te dé tanto sin esperar nada a cambio. Son muchas las anécdotas cotidianas que ponen de manifiesto la amabilidad marroquí y hoy quiero compartir con vosotros algunas de las que he vivido, concretamente en estaciones de tren y de autobús.

Estaba en la impresionante estación de trenes de Fez una tarde de viernes. Intentaba sacar mi ticket en una de las máquinas que hay para hacerlo pero ésta no aceptaba mi billete de 200dh (20€ aprox.). Después de dos intentos fallidos, el joven que estaba detrás de mí se puso a mi lado para intentarlo él. Cuando vio que aquello no funcionaba se giró para ver si había cerca algún guarda de seguridad que nos pudiera cambiar los 200dh y, antes de que pudiera dar un solo paso con mi billete en la mano, otros dos hombres que también se encontraban en la cola le pusieron el brazo delante, diciéndole con un tono ligeramente agresivo que dónde creía que iba con el billete de aquella señorita. Y es que, cuando digo que en Marruecos todo el mundo es policía secreta en potencia y que muy torpe tienes que ser para que te pase algo malo, lo digo por algo.

Otro día me encontraba en el tren que me llevaba desde el aeropuerto de Casablanca hasta Rabat, la ciudad en la que vivía. Nunca había hecho ese trayecto antes y el señor que se sentó a mi lado, después de un rato de divertida charleta en una mezcla de árabe-francés-español, me dijo que el tren no era directo, que tenía que hacer transbordo en Ain Sbaa. Sin ninguna doble intención, le comenté que era la primera vez que hacía ese viaje y, aunque él iba a otra ciudad, se bajó conmigo en la estación de Ain Sbaa y esperó unos 30 minutos a que llegará el nuevo tren que me llevaría hasta casa. Perdió su tren y tuvo que esperar después casi un par de horas más hasta que llegara el siguiente, pero no dudó en hacer de padre y despedirse con una gran sonrisa desde el andén, no sin antes advertiéndole a uno de los revisores del tren que aquella española se tenía que bajar en Rabat. El mismo revisor que, poco antes de llegar a Rabat, vino a mi vagón a decirme que la siguiente parada era la mía.

En uno de los viajes a Tánger coincidí en el compartimento del tren con un joven que iba con su hermano, su cuñada y un amigo. Aquel trayecto, por cosas que pasan en Marruecos, duró más horas de lo habitual y hasta las 10 de la noche no llegamos a nuestro destino. A pesar de que aquella familia, una vez en Tánger tenía que cogerse un grand-taxi para llegar a su pueblo – a varios kilómetros de la ciudad – para visitar a sus abuelos, se quedaron conmigo en la estación hasta que mis amigos llegaron a recogerme.

Era verano y después de pasar poco más de un día en Marrakech, decidí huir con mis amigas a Essaouira. Fuimos a la estación de buses con la intención de coger el primero que saliera hacia la ciudad costera, pero el que marchaba pocos minutos más tarde de que llegáramos no tenía plazas libres y nos tocaba esperar casi tres horas a que llegara el siguiente. Nos fuimos a la cafetería a tomar algo para hacer tiempo y, al poco rato, apareció el hombre que nos vendió el billete. Vino expresamente a buscarnos para decirnos que ese bus que estaba completo tenía ahora tres plazas libres y que nos acabáramos el té, que nos esperaban para que ocupáramos esos asientos y que, mientras tanto, iba llevando nuestras mochilas al maletero.

Acababa de llegar a Tánger con un amigo que nunca había estado antes en Marruecos. Fuimos a la estación de tren para dirigirnos a Fez y, una vez en el vagón, tras haber pagado religiosamente nuestro billete, pasó el revisor. Mi amigo no encontraba su ticket por ninguna parte y el revisor dijo que volvería en un rato. Lo hizo, pero el billete no había apareció. Compartíamos compartimento con tres mujeres de unos 60 años y, antes de que el revisor pudiera hablar de multas, las tres mujeres hablaron con él, diciéndole que el muchacho se habría despistado y habría dejado el papelito en cualquier sitio. Que lo había buscado por todas partes y que no había habido manera de dar con él. Unas mujeres que no nos conocían de absolutamente nada y que ni siquiera sabían realmente si habíamos comprado el billete, pero que se ‘enfrentaron’ al hombre para conseguir que finalmente se marchara entre risas, no sin antes recordarnos que es importante no perder los billetes después de haberlos pagado.

Y eso por no hablar de las multitudinarias merendolas obligadas que te pegas en los viajes; con el agua, los zumos, las galletas, la fruta, los batidos, los quesitos de la vache qui rit, la harcha, el malawi... gracias a gente que te conoce desde hace pocos minutos y que te ofrece su casa, la de sus hermanos, la de sus primos, la de sus padres y la del vecino si algún día te decides a pasar por su ciudad. Y te la ofrecen de verdad; con número de teléfono incluido.

Nota para todos los que sentís una gran nostalgia al hablar de ciertos temas.
Escuchad a todo volumen esta canción - especialmente el principio - y hagamos juntos sangre de las heridas.

No puedo evitar acordarme de la frase que aquel italiano - sorprendido por la hospitalidad de la gente en Marruecos - me dijo con cara de alegría y de pena: "Aquí aprendes que realmente la gente con la que te cruzas en la vida, por defecto, es buena. Muy buena. Y te das cuenta de que si desconfiamos tan a menudo de ellos es porque pensamos que pueden ser como nosotros..."