"EH, CONNARD" EN ESPAÑOL

¿Recuerdas cuando me decías que era una de esas crías que no tenía solución? Que era demasiado insoportable y agresiva. Que no era más que unas cenizas, obsesionada con vivir al límite. ¿Recuerdas cuando siempre me recordabas que ni cumpliría los 16 años porque acabaría muerta en cualquier rincón de la calle? Una chiquilla perdida, sin nada que hacer, con un futuro asegurado en una celda, detrás de unos barrotes, o en una casa de locos. ¿Te acuerdas cuando opinabas y proclamabas que no era buena y que sólo sabía decir idioteces? Cuando me repetías que jamás sería un ejemplo para nadie. ¿Recuerdas cuando ordenabas que ningún educador debía dejarme ni un segundo sin vigilancia? ¿No querías que me fugara? ¿Qué creías? ¿Pensabas que iba a quedarme a morir en tu prisión? ¿Creías que iba a esperar a que alguien viniera a ayudarme? ¿Te acuerdas cuando me hablabas? Jamás lo hacías sobre mi futuro, maldita sea. Pero… ¿sabes? Me alegro de no haberte escuchado jamás.

¡Eh! ¡Te estoy hablando a ti! Te reconoces en mis palabras, ¿verdad? El director del centro de menores. El que todo lo sabía, sobre todo cómo destruir a los chavales y las esperanzas de sus padres. ¿Quién eras tú para hablar de lo que podríamos llegar a ser? No me he olvidado de tus golpes bajos, ni de tus hermosas palabras que nos golpeaban. ¿Cuántas veces me recordaste que todos eran mejor que yo? A mí no me importó, sabes bien que jamás te escuché. Pero mi madre sí lo hizo, ella te hizo caso. Y jamás te lo perdonaré. ¿Recuerdas cuando le dijiste que mi caso era irreparable y que no tenía capacidad para ir por el buen camino? “No podemos hacer nada por salvar a esta señorita”. ¿Qué pensabas? ¿Que me ibas a salvar tú? ¿Todavía piensas que la forma de conseguir que te obedezcan y respeten es por medio de la fuerza? ¿Qué éramos para ti? ¿Sólo mala hierba a la que jamás dejaste de aplastar para que no pudiera crecer?

Debiste creer que se puede apagar un fuego con alcohol y se te olvidó que la justicia está por encima de vuestro sistema... Connard.

https://www.youtube.com/watch?v=xr0HdiLCsXM

AL RISSALA, TRADUCIDA EN ESPAÑOL

Sólo sé que siempre que he hecho la prueba los resultados han sido los mismos. En el coche, en casa, en la calle... Pones al rapero Muslim y los marroquíes presentes se callan para escuchar. Y eso supongo que será por algo, ¿no? Muslim, un hombre que da voz a millones de marroquíes y que, a los de fuera, nos ayuda a ver que las cosas no son tan diferentes en otros países.

"En el nombre de los jóvenes de este país escribo esta letra, porque la cosa está mal. Más que mal, está fatal. Desde que nacimos estamos aguantando y la paciencia se nos ha acabado. Dicen que pronto se arreglara, pero va empeorando… En nuestros rincones muriéndonos lentamente, con droga y hachís luchamos contra el paro. No trabajamos nada y nuestras vidas van a la basura. Tanto el que es analfabeto como el que no lo es, todos vamos en la misma red. Me costó encontrar trabajo porque no tengo a nadie que me pudiera enchufar. Vuelve atrás y haz la cola; sus hijos pasan primero. Si quieres trabajar coge una pala o sigue el camino de tus hermanos criminales y ladrones. Pobre gobierno, que no puede con nada. A partir de ahora no hay descanso. Encontrarnos una solución, y si no la tendremos que liar antes de que sea tarde… 

Ni el gobierno ni el ministerio quiere cambiar la situación. Por eso queremos que sintáis por una vez lo que nosotros sentimos, para que sepáis de verdad lo que es ser un luchador. Si nos revolucionamos nos llevan al cementerio. No somos animales y vosotros tampoco sois carniceros. Somos la responsabilidad y vosotros los ladrones responsables. Ya no tenemos miedo, salimos de la cueva. Ya nos dimos cuenta de vuestra palabra traicionera.

¿Cómo os sentís? Los jóvenes no saben qué hacer con su vida y están perdidos. Qué pena… Pasan años en la cárcel e inmigrando a países extranjeros. Nuestros hijos vagabundos en las calles y nuestras hijas en el mundo de la prostitución. Viven la vida de la calle y eso hizo de ellos malas personas. No queda tanto para que suene la alarma y esto es sólo una letra escrita con lágrimas… Con lágrimas y sangre de los pobres. Corren por mis venas palabras que salen del corazón. No son ofensivas, mi único arma es mi palabra. Así que no te hagas el tonto, que esto va por ti y por los otros. Y si queréis doy vuestros nombres.

Una letra escrita por jóvenes que han tocado a todas las puertas y llevan años esperando sin recibir ni una respuesta. El corazón ya está harto y nos salieron canas demasiado pronto. Sólo nos queda un futuro sin esperanza y vosotros sois los culpables. Nos habéis machacado con promesas y todo lo que hemos encontrado es niebla. No hay un camino para escaparse, sólo es un espejismo. Habéis matado nuestros sueños y los habéis guardado bajo tierra. Hermano, todos son unos mentirosos. Todos son unos timadores. Los que sembraban fruta hoy se han convertido en leñadores y el que tiraba basura ahora es basurero. Aquí el bueno no tiene cabida y el malo siempre gana. ¿Quién os creéis que sois para condenarnos a este sufrimiento? Escuchad lo que valéis, hijos de perra."


¡Mil gracias a Marwan Bella por la traducción hecha expresamente para ser publicada en este blog! :)

TODO TIENE UN ORIGEN

A todos esos racistas, a su hipócrita tolerancia. Saqueadores de riquezas, asesinos de africanos, torturadores de argelinos, explotadores de bienes sociales, malversadores de fondos. Ese pasado colonial es tuyo, fuiste tú quien decidió unir tu historia a la nuestra. Ahora debes asumirlo. Tu memoria es selectiva, no vinisteis en son de paz. Habéis construido vuestra nación sobre sangre y ahora creéis que lo sabéis todo. Cuanto más observo la historia menos me siento en deuda. Los árabes y los negros no estamos aquí por casualidad. Todo tiene un origen. Pensaban que con el tiempo los negros mutarían hasta convertirse en blancos. Pero la naturaleza barre sus proyectos... Deseaban la inmigración y se han atiborrado hasta indigestarse. Pregúntale a los trabajadores senegaleses y los harkis... ¿quién se ha aprovechado de quién? No hay integración en el rechazo. En plena crisis económica necesitan un culpable y nos señalan. En dirección de los musulmanes tiran todos sus golpes, los medios nos tratan como menos que nada y aún esperan que digamos '¡Viva la República!' No soy ningún ingrato, pero no me apetece darles las gracias. Crecí en las favelas de París y todo lo que he logrado aquí me lo he ganado yo. No tengo miedo de escribirlo, Francia es islamófoba. Aquí es difícil sentirse francés sin el síndrome de Estocolmo. Nos hablan de diversidad quienes expresan su racismo bajo el pretexto de laicidad. Soñando con una Francia única, con una sola identidad, se empeñan en discriminar siempre a las mismas minorías y juegan con el miedo de la gente. Nos enfrentan para ocultar la precariedad. Este país pronto verá desvanecer la ilusión que se hace de sí mismo… ¿Cómo amar un país que se niega a respetarnos? ¿Quién se sorprendería si mañana todo esto terminase por estallar?